Jours de dèche

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Est dans la dèche qui a déchu, s'est retrouvé tel un déchet, à ras de terre. Pour le poissard, le dénué, commencent des jours de misère qu'il va falloir endurer en avançant sur les coudes, patiemment. Ce sont ces jours que chronique Didier Delome. Sa vie de galeriste parisien, de dandy, était une fête où tous les vins coulaient, une fiesta dont il fendait la foule, verre en main. Puis tout s'est défait, sombrant dans un chaos dépressif, une nuit grouillante de cafards, que le suicide raté ne peut engloutir, se terminant par l'intervention des huissiers. Out. À la SPA les aras, à l'encan l'art, et à la rue l'homme du monde. On assiste alors à une infatigable reconquête de soi, un méthodique exercice de reconfiguration : vie chiche, survie au cordeau, chaque objet comptant, mesurer les déplacements et surtout faire face, renouer. De Villiers-le-Bel à Reuilly-Diderot, du RER à la dérade permanente, d'un hébergement à l'autre, le personnage surnage, espère, redoute. Rien ne vient. Seul sol ferme où, sans bâtir, faire germer : l'écriture, là, présente. Alors écrire envers et contre tout. En espérance. Demain est un autre jour.