Françoise Lefèvre Boeken

" Ne te laisse pas voler la force d'aimer. " Dans ce roman, l'amour apparaît comme la puissance sans visage qui gouverne la Création. Il attise le désir, magnifie l'émotion, embrase le langage. La femme qui s'y jette tout entière signe de son sang un pacte de naissance, de fécondité et de mort - parce qu'elle est aimée. Mais que l'amour s'absente et voici la Terre désertée, " astre glacé ", inhabitable. Le temps ne passe plus, et la parole à son tour se défait, enchaînée à un âge d'or désormais inaccessible, mais dont les traces subsistent dans la mémoire des sens. Ecrit dans une langue admirable, zébrée de mots crus, Mortel azur est le chant d'un amour défunt, d'un amour sans fin...

Femme déchirée, femme déchaînée, la narratrice est un écrivain qui tente de raconter l'histoire de Blanche, une éblouissante cantatrice que la mort ronge vivante. Mais elle est d'abord la mère de Sylvestre, l'enfant autiste qu'elle veut à tout prix faire accéder à la vie et au monde des autres. Or le petit prince cannibale en ce combat dévore les phrases, les mots de la mère écrivain

Hugo Horiot is in love with wheels and all that cranks or turns. He is obsessed with the otherworldly language of pipes—they run, he imagines, from his family home to the center of the earth. He causes endless trouble at home and hates school. He muses: “I dream asleep, I dream awake”—but he dreams so hard he shuts out the world with reveries that are not just curious but dangerous and painful too. School is a prison he must escape, his teachers oppressors, and his classmates “a band of jolly torturers.” This is the portrait of a boy who might happen to suffer from autism, but who is also a beautiful rebel inspired to blaze his own path through childhood to find an enduring sense of personal freedom.