Dine Petrik Boeken

Hertha Kräftner gehört zu den wohl bedeutendsten österreichischen Lyrikerinnen der Nachkriegszeit. Dine Petrik wandelt in ihrer Erzählung auf ihren Spuren und dichtet zwischen Traum und Realität ein eindrucksvolles Werk.

German

Die biographische Recherche von Dine Petrik beleuchtet das Leben und Werk der Dichterin Kräftner, indem sie eine tiefgehende Spurensuche unternimmt. Dabei untersucht sie Anzeichen von Depression und manisch-depressiven Erkrankungen in Kräftners Schaffen, während sie gleichzeitig die vitale Kraft ergründen möchte, die der Dichterin über Jahre hinweg geholfen hat, dem Tod zu trotzen. Zudem thematisiert Petrik ein jugendliches Trauma, das in Kräftners Gedichten und Briefen angedeutet wird und bisher als ungreifbares Gerücht durch ihre Biographie geistert.

Dine Petrik verfolgt als Lyrikerin ihren einzigartigen Weg mit starkem Sprachbewusstsein und kreativen Wortkombinationen. Ihre Gedichte bieten neue Perspektiven auf Alltägliches und fordern durch ihren eigenwilligen Aufbau und tiefgründige Gedanken ein intensives Lesen.

Wieder eine reife und gereifte Leistung, ein Panoptikum mit großer thematischer Breite. Auch hier wird die Landschaft zum Spiegel der Seele. Ein gekonntes Wechselspiel zwischen Sprache und Rhythmus und dazwischen immer wieder Störelemente mit coolen sounds …

Was diese Sätze erzählen, ist die Geschichte eines in einem österreichischen Dorf nach dem Krieg aufgewachsenen Mädchens. Das Dorf, in dem Petrik aufgewachsen ist, ist auch das Dorf, in dem ich aufgewachsen bin; doch könnte so ziemlich jedes österreichische Dorf damit gemeint sein. Denn die Kraft dieses Romans, der eben jene von Handke gemeinte Fiktion als Suche nach einem phantasievollen Plot nicht braucht, liegt in seinen Motiven. Zweifellos ist das Schicksal dieses Mädchens ein Einzelschicksal, zweifellos haben viele Hunderttausende Ähnliches erlebt. ( Daniel Wisser im Nachwort)

Er schluckte an seiner Wut, setzte kräftig nach. Über das leere Glas hinweg schielte er nach der Flasche. Ein dreister, zugleich infantiler Versuch der Annäherung. Eine Nähe, die nicht zu erreichen war. Er hatte sich längst entfernt, er war nicht da, er stand bloß herum. Ödes Geschwätz, was zum Teufel mache ich denn da. Mehr als ein Hm oder Aha hatte er sich bislang nicht abringen lassen. Weg da, raus, dachte er, während er sein Glas auffüllte. Sein Augenmerk galt dem schweren, ockerfarbigen Vorhang, der die halbe Zimmerfront von der Decke herab bis zum Parkett abdeckte. Schon war er, mit dem rechten Knie heftig gegen die Lamellen eines Heizkörpers stoßend, hinter dem Vorhand verschwunden. Einen Fluch zerbeißend, streifte er an der Fensterverglasung entlang: Na also, hier geht es raus. Aber nichts, der Türhebel in seiner Hand war nicht zu bewegen.