Edith Piaf Boeken

This is the official autobiography of the legendary French singer, Edith Piaf.

Il est des légendes que l'on garde longtemps au cœur. Edith Piaf et Marcel Cerdan en font partie. Aussi, lorsque le destin se mêle de les réunir, c'est à un formidable " hymne à l'amour " que nous sommes conviés. Ces lettres, envoyées de mai à septembre 1949 - jusqu'à la mort tragique de Marcel Cerdan -, nous racontent un amour passionné, sincère, touchant, toujours avec pudeur, fébrilité. Aux déclarations d'amour enflammées succèdent les crises de jalousie, et la tristesse de l'éloignement fait place à la promesse de retrouvailles émouvantes. Les célébrités que sont Edith Piaf et Marcel Cerdan s'effacent alors, devenant de simples amoureux, et leurs lettres deviennent celles que pourraient écrire tous les amoureux du monde.

Žila, milovala, spievala, až kým ju nezastihla smrť. Spomienky, ktoré diktovala na nemocničnej posteli na minulosť – muži, nevernosť, drogy, alkohol, poverčivosť, peniaze, spev, odvaha a splnený sen. Chcela aby ji bolo odpústené, pretože vel'mi milovala, tak ako Márii Magdaléne.

Treize dessinateurs rendent hommage à la Môme Piaf. L'oeuvre est transportée dans des univers différents dont le point d’ancrage demeure la féminité. On y retrouve des scènes de rues, des scènes étranges où l’aventure se mêle au quotidien et à la mélancolie des amours déçues.

Pour Edith Giovanna Gassion, le destin prend la forme d'une rencontre avec Louis Leplée, l'homme qui lui donnera sa chance en la faisant débuter sur les planches de son cabaret et lui trouvera son premier nom de scène : la môme Piaf. Ainsi s'ouvre Au bal de la chance. Nous sommes en 1935, la jeune femme aura vingt ans dans quelques semaines. Mais laissons Edith nous conter la suite... L'unique autobiographie signée par Piaf fut publiée en 1958 à Genève, avec une préface de Jean Cocteau. Cette édition, augmentée d'une postface de Fred Mella, ancien soliste des Compagnons de la chanson, est présentée et annotée par le musicologue Marc Robine.

Oh ! regardez cette petite personne dont les mains sont celles du lézard des ruines. Regardez son front de Bonaparte. Ses yeux d'aveugle qui viennent de retrouver la vue. Comment chantera-t-elle ? Comment sortira-t-elle de sa poitrine étroite les grandes plaintes de la nuit ? Et voilà qu'elle chante, ou plutôt qu'à la mode du rossignol d'avril elle essaie son chant d'amour... Elle se dépasse, elle dépasse ses chansons, elle nous dépasse. L'âme de la rue pénètre dans toutes les chambres de la ville. Ce n'est plus madame Edith Piaf qui chante, c'est la pluie qui tombe, le vent qui souffle, c'est le clair de lune qui met sa nappe.