Nichts geht mehr

Erwin Zidlek, 46, groß, stöhnt auf, weil der Weg über die abgetretenen Stufen keine leichte Sache für sein lädiertes Kreuz ist. Im dritten Stock, im hintersten Winkel entdeckt er die Tür mit der Rauchglasscheibe wie bei Philip Marlowe. Agentur R. Blach heißt es schwarz auf grau. Das Linoleum im winzigen Warteraum ist schäbig, die wacklige Bank würde in einen Bahnhof passen, und die zerfetzten Zeitschriften auf dem Glastischchen berichten von längst vergangenen Jahren. Rummy Blachs Kopf erscheint kurz in der Tür und sagt: „Ich bin gleich so weit.“