San-Antonio Boeken

Il joue les amoureux transis avec la nièce et les Casanova avec la tante. Il se damnerait pour un baiser de la première et rêve de culbuter la seconde. L'une et l'autre le font mourir d'amour et de désir. Mais Jérôme Deuilh, écrivain réputé, venu écrire en Italie un livre sur l'architecture fasciste, se délecte de cette situation équivoque. Amant de cœur pour l'une, étalon à demeure pour l'autre, le Parisien ne se voit plus d'autre avenir qu'entre les murs feutrés du si noble palais Rizzi. Sans se douter qu'un piège, délectable certes, mais inexorable, se referme sur lui... " Une intrigue en tout point envoûtante ". " VSD " " Une gravité, une esquisse de tragique auxquels San-Antonio ne nous avait pas accoutumés. " Jean-René Van der Plaetsen, " Le Figaro " " Un conte de fées terrible. Frédéric Dard n'avait jamais associé avec autant d'émotion le déroulement d'un pur suspense psychologique au lent dévoilement d'une authentique déchirure morale. (...) Le tour d'écrou final, par sa noirceur frénétique, nous laisse pantelants et médusés. " François Rivière, " Libération "

Vous me croirez si vous voudrez, comme dit mon éternel Bérurier, mais à Chicago, un flic français en mission officielle a beaucoup plus de problèmes avec la police locale qu'avec les gangsters ! Nulle part au monde, les poulets n'aiment qu'on vienne marcher sur leurs plates-bandes, mais aux Etats-Unis, c'est pire qu'ailleurs... Peut-être qu'ils craignent qu'on leur pique leur "enveloppe" au passage ! Halte-là !... Pas touche !... Bas les pattes !... C'est notre affaire... Bas les pattes ! ils disent, les poulagas, et les durs répliquent "hands up !", ce qui prouve que ce pays est bien celui des contradictions. Il n'y a que les gonzesses qui soient comme chez nous... Surtout les taxi-girls à qui j'ai eu affaire tout au cours de ma mission... Leur devise, à elles, ce serait plutôt "legs up", "jambes en l'air" si vous préférez.

Gentil lecteur bien-aimé, en lisant ce puissant ouvrage de politique-fiction (ou de politique-affliction), n'oublie pas que si je puise certains de mes héros dans la vie courante, je les entraîne par contre dans des délirades qui n'appartiennent qu'à moi. En somme, je les prends en charge et leur offre une croisière dans mon imaginaire. Tous frais payés. Ils en ont de la chance !

Quatrième de couverture : "Lorsque j'ai commencé ce livre, j'avais l'intention d'écrire une histoire cocasse, haute en couleur : celle d'une vieille aventurière qui se donne un dauphin avant de raccrocher, et le forme à l'arnaque. Je ne me doutais pas, à cet instant, que j'allais commettre l'ouvrage le plus grinçant de ma carrière, m'enfoncer dans un conte de fées noir à vous en flanquer le vertige, et peut-être même dépasser certaines limites. Mais je ne regrette rien. Quand on est capable de tout, il faut le prouver."

Pour bien se préparer à la consommation de la tarte aux poils, il est conseillé de manger beaucoup de cœurs d'artichauts non ébarbés. Ensuite, il est bon d'embrasser le sculpteur César, Alain Bombard ou François Nourissier à pleine joue et de façon répétitive, avant de prodiguer ces baisers fougueux à un manteau d'astrakan (dans la région des boutonnières de préférence). L'entraînement doit être intensif. Songez qu'Arthur Rubinstein s'est fait chier des années avec "La Lettre à Elise" avant d'interpréter ces nocturnes de Chopin qui ont assuré sa gloire. Lorsque vous aurez la certitude de bien maîtriser le sujet, vous pourrez vous risquer alors à pratiquer sur une dame la figure dite de "l'enveloppe cachetée ". Pour le reste, faites confiance à votre instinct et allez de l'avant! Cela dit, il n'y a pas que des séances de tartes aux poils dans ce saisissant ouvrage. Nous trouverez en outre : une balle fondue, huit caïmans (mais peut-être sont-ce des alligators?), une mine désaffectée, un nègre blanc, une balle de golf particulière et plus d'une tonne de cadavres. Quand vous aurez achevé votre lecture, faites-moi signe : on ira bouffer ensemble. De la tarte aux poils, de préférence.

Il est des gens à qui la vie réserve bien des surprises. Tenez, Édouard Blanvin, dit Doudou... Trente-deux ans, beau gosse; passionné par les bagnoles. Et pas n'importe lesquelles s'iouplaît! Des tractions avant qu'il bichonne amoureusement comme les petites nénettes qui "raffolent de sa gueule d'amour de gentil voyou". Un jour, sa chère môman lui révèle qu'il est le fils du défunt prince de Montégrin. Doudou serait donc Edouard 1er…De la banlieue grise au château d'opérette, il n'y a qu'un pas. Doudou le franchit allégrement. La grande vie commence. Les surprises et les ennuis!

Si vous aimez les frissons, alors là vous serez servis, et pas qu'un peu. Tout d'abord il y a ceux, ineffables ô combien, qui vous transportent au septième ciel, dont je ne suis pas avare, mes chéries, qui me connaissez bien comme moi je vous sais. Et puis les autres, ceux qui vous flanquent la Sibérie dans l'entresol, transformant vos espérances (c'est bien le mot pour la majorité, non ?) en flétrissures ectoplasmiques. Je sens déjà que vous salivez d'avidité libidineuse et costagnettez de délicieuse frayeur anticipée avant même de mouiller votre doigt pour... tourner la première page de ce récit hautement édifiant.

219pages. poche. broché.